Ayer

Miro atrás sólo un momento y observo aquellos paisajes, cuando no había suficiente dinero ni para viajar en autobús, bebíamos cerveza hasta reventar y yo soñaba con irme lejos. Tan lejos ¿como aquí?

Eran noches del Volander, del Carmen, dj’s amigos, futbolines y máquinas de coser. La explosión naranja, la sustancia verde, la habitación roja, eternos Doctor Divago y un mundo indie pop para el que nunca encontré demasiada explicación. Ni urbana ni nada que se le pareciese.



Ayer me dijeron que el desinterés forma parte del espíritu indie y no me lo creo. Han pasado muchos años, tengo flequillo y sigo sin pinzas de colores. Pero supongo que algo vuelve, también los ritmos, algunas formas de decir, ciertas maneras de contar y de cantar. “No sé qué fue de aquel rumor que nos vio crecer”.




Y navego de Russian Red a La Bien Querida, de The Wish a Local Qua4tro con delirio en Madrigal de la Vera incluido, me detengo en Vetusta Morla, me gustaría pasar un fin de semana en el Contempopránea de Alburquerque, mientras recuerdo que La Buena Vida ya nos lo había advertido. Una y otra vez. Y que sí, soy sospechosa de esto también.

Bucle I

Orden. Desorden. Caos. Estabilidad. El norte. La brújula. El equilibrio.

Tambalearte sobre las cuerdas hasta que la propia inercia de la fuerza te devuelve a una posición erguida, las rodillas no tiemblan y eres capaz de dirigir el siguiente movimiento. Permitirte estar perdido, acoplarte en posición fetal, acierto-error, un nuevo intento.

Todo esto me suena de algo. Todo esto no es tan distinto. Cada día es orden, desorden. Otro suma-resta-multiplica-divide caos, estabilidad. Algo de luz. Una voz que elige. Que decide. Que decide. Que decide. Y que vuelve a empezar.



“… el orden nos exime de ser libres,
de despertar en otro, de despertar por otro.
A punto estuve de gritar, desde esa carne ajena,
pero el orden contuvo a tiempo ese delirio”
Chantal Maillard / Matar a Platón

"Delito artístico"

El 7 de agosto de 1974 un tipo llamado Philippe Petit bailó sobre un alambre tensado de torre a torre de las Twins Towers. Lo había hecho antes en Notre-Dame y en un puente en Sidney, siempre con la ayuda de sus amigos.



Pero el funambulista en cuestión soñaba con aquellas torres desde que supo que las estaban construyendo. Se obsesionó con ellas. Años después, lo hizo. Lo consiguió. Hoy su historia es una película documental. Hoy, su historia me parece liberadora. ¿Te imaginas bailar sobre la nada con la ayuda de tus amigos?

'Man on wire' - James Marsh

Uso y disfrute

A punto estuve de robar un adoquín de esos que usan para renovar las aceras de Madrid pero me contuve. No tengo sitio en la escalera para él y, además, en realidad, lo que yo querría es que pariera una flor.


Con las piedras de Lisboa y de Oporto se construyen castillos, aquí y en Polonia. Con las del Guadiana se compone música; no les pegues patadas, que se desafinan. Con las de Huelva reinventamos el trueque y las de San Jorge de Alor son anillos de brillantes. Así que… ¿de qué podría servirme un adoquín yermo?

Desconexión

Para.

Ssssss…

Dame un minuto. Un minuto de silencio total.

Desliga un pensamiento de otro, una intención de su acción posterior, el siguiente movimiento. Apaga la música, deja de observar fuera, deja de percibir cómo late el corazón, cómo trinan los pájaros; la lista de lo que hay que hacer, lo que has vivido, lo que acumulas.

Ssssss…

Si sólo te pido un minuto. No de paz ni de armonía. Un minuto puro.

Ni el tic tac. Nada. Nada. Nada. Ni el no existe. Nada.

Cultura Libre

La cultura libre no es marginal.

Nos lo dice un abogado que tiene colgado en su despacho un póster con fotos de presos políticos saharauis, que menciona la palabra sistema y en su boca tiene otro sentido, que nos deja una reflexión final: ¿qué es crear?

¿Crear es dar forma a un mundo de múltiples referencias, visibles o invisibles, y almacenadas?

No.

CREAR: Producir algo de la nada. Dios creó cielo y tierra.

CREACIÓN: Acto de criar o sacar Dios una cosa de la nada.

Acabáramos…

Bienvenido abril

Los pies descalzos. El diccionario encima de la mesa. El vaso de cerveza que se columpia a cada palabra, a cada pensamiento que quiere salir disparado y se atraganta cada vez que doy un trago más, otra calada.

Quizás llueva, hemos pronunciado todos los refranes y el tiempo es indiferente cuando no lo tienes. Cuando no pasa y, a la vez, no hay quien lo detenga.

Bienvenido abril, el mes de todos los finales y de todos los principios, aunque nunca se sepa si éste es el orden correcto.