tag:blogger.com,1999:blog-43493911494953263002024-03-14T10:59:14.256-07:00Atravesando el puenteHabito una isla, donde suele ser primaveraPalmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.comBlogger287125tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-25327937189769335602012-09-14T03:21:00.000-07:002012-09-14T03:21:22.065-07:00Inocencia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqIoLGE7H3hyphenhyphenXV6Zb5sL_x0uKnsIrLCCj8rvcgJt4ke1xUimRgkyWMmuHu930nCtiI6OVutMynYSGdz4yUZ6f6jW2_EzrA2QkqUbDWxssmqpQJLocrjcwTwjyrO-X-YfyMrHma_WIDIo4X/s1600/sue%25C3%25B1o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="282" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqIoLGE7H3hyphenhyphenXV6Zb5sL_x0uKnsIrLCCj8rvcgJt4ke1xUimRgkyWMmuHu930nCtiI6OVutMynYSGdz4yUZ6f6jW2_EzrA2QkqUbDWxssmqpQJLocrjcwTwjyrO-X-YfyMrHma_WIDIo4X/s320/sue%25C3%25B1o.jpg" /></a></div>
Quisiera detener el tiempo en este preciso instante en el que, adormecida, respiras agitada en mi pecho. Tus dedos se clavan en mis brazos, tu cabeza busca su posición y todo tu cuerpo culebrea. Quieres dormir pero te resistes. Y yo, que soy más terca y más grande, te voy convenciendo con caricias y canciones de que sí, que ésta es la hora del sueño.
Así, una noche más, te quedas dormida encima de mí, plácida y profundamente, mientras el tiempo sigue corriendo.Palmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-40932817844291300692012-07-30T12:49:00.000-07:002012-07-30T12:49:00.511-07:00Felicidad<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil8JWyPgW4L4iWsIWK31R4NTYGVDolRYYNQc8YiKXphp4S2tfWHEIsgd2R3fhB-jqBWks9iTcPphWUsrOxU4-7RlZiNOUAchycDBQ-vl6vjL1_DGsEW7W8Aw2SiJ-4hgo6UTGxytkBkGLW/s1600/primeros+d%25C3%25ADas.JPG" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="295" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil8JWyPgW4L4iWsIWK31R4NTYGVDolRYYNQc8YiKXphp4S2tfWHEIsgd2R3fhB-jqBWks9iTcPphWUsrOxU4-7RlZiNOUAchycDBQ-vl6vjL1_DGsEW7W8Aw2SiJ-4hgo6UTGxytkBkGLW/s320/primeros+d%25C3%25ADas.JPG" /></a></div>
No la suelo nombrar porque sé que es frágil y que se escurre entre los dedos. Pero, desde hace algunos meses, siento que está aquí, entre nosotros, envolviéndonos, en su forma más simple y primaria.Palmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-34042585199234750552012-04-12T03:46:00.003-07:002012-04-12T03:51:03.028-07:00gravidezLa tierra es redonda. La luna se llena cada 28 días. <br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZwkmGSeblq0zg-u7OvtTOqBmHwBKE7dGARbjVQZqB98Zw_h7Eat7td0MU3rbOsKsJjLdlVAg9wZDGt87328OwWTiLrGt-MJqw8kUcf9IpYPesgxxOuVREqoyiMMWqsbEw6n4sGNJwe7hc/s1600/IMG_6115.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZwkmGSeblq0zg-u7OvtTOqBmHwBKE7dGARbjVQZqB98Zw_h7Eat7td0MU3rbOsKsJjLdlVAg9wZDGt87328OwWTiLrGt-MJqw8kUcf9IpYPesgxxOuVREqoyiMMWqsbEw6n4sGNJwe7hc/s320/IMG_6115.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5730464033501498194" /></a><br />Y mi barriga, que guarda un nuevo mundo, las imita a ambas.Palmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-79525135941133310912012-02-18T01:28:00.002-08:002012-02-18T01:32:06.277-08:00Las horasReinventando el tiempo cuando el tiempo es, en esencia, una espera.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfs99gkRE8wtoURvOhWDD9-FmZA9AtfkHojoXrG8C_XZqLoE9xTR6Jf2ZhnKwGwbLikgUpNk9dW6FYCzn1wRtirOQkVoJ1P5GlxqBYNLi764LfuS9BCgwAaC_mxsC8BIeI3vGqIKD2qzn1/s1600/cm_124.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 318px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfs99gkRE8wtoURvOhWDD9-FmZA9AtfkHojoXrG8C_XZqLoE9xTR6Jf2ZhnKwGwbLikgUpNk9dW6FYCzn1wRtirOQkVoJ1P5GlxqBYNLi764LfuS9BCgwAaC_mxsC8BIeI3vGqIKD2qzn1/s320/cm_124.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5710405472245742386" /></a><br /><span style="font-weight:bold;">Foto:</span> www.chemamadoz.comPalmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-62016586277814016012012-01-12T11:54:00.000-08:002012-01-12T12:08:29.364-08:00LatidosHe visto cómo la luz juega en Lisboa.<br /><br />He visto la luna llena sobre la Acrópolis de Atenas y he danzado en las aguas transparentes del Egeo.<br /><br />He contemplado los horizontes de Madrid pensando que serían eternos.<br /><br />He disfrutado del esplendor de la primavera en los campos de Extremadura.<br /><br />He llorado, he reído y todavía recuerdo algunos motivos.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO0kWj_IYNCHG3VaboCDg3gN21Sr_jvRB5NdNIRZ5CN7oLopmQeRj4t0WFm4myhhErqfyzdsC5aAru24XeFNxHnfg8HbhXn5vthISgbbUN8z4KLVuTB9tCkm7PyqUDE2tkGGvyWob2-905/s1600/IMG_5955.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO0kWj_IYNCHG3VaboCDg3gN21Sr_jvRB5NdNIRZ5CN7oLopmQeRj4t0WFm4myhhErqfyzdsC5aAru24XeFNxHnfg8HbhXn5vthISgbbUN8z4KLVuTB9tCkm7PyqUDE2tkGGvyWob2-905/s320/IMG_5955.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5696836586719388386" /></a><br />No comprendí la materia hasta que no la tuve delante en Lanzarote.<br /><br />Me emocioné ante el azul imposible de los almendros en flor que Van Gogh pintó para su sobrino.<br /><br />El viaje más largo que hice fue el de retorno a casa. <br /><br />Como Ulises en el Hades de “La Odisea”, hablé con mis muertos y me subí a las columnas del Teatro Romano de Mérida sabiendo que seguiría acordándome de aquel momento cincuenta años después.<br /><br />Sé que he vivido decenas de instantes únicos, con personas que también fueron únicas. Pero nada como sentir por primera vez el latido acelerado del corazón de mi bebé con tan sólo nueve semanas de vida. <br /><br /><span style="font-weight:bold;">Foto:</span> Adraga, LisboaPalmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-27248403912155564712012-01-09T09:42:00.000-08:002012-01-09T10:05:04.110-08:00Despedida"<span style="font-style:italic;">Somos el espacio que ocupamos pero, sobre todo, el espacio que mantenemos entre nosotros y los demás</span>"<br /><span style="font-weight:bold;">Historias de la vida material</span>, Centro Helga de Alvear<br /><br />Estuvimos en Olivenza y sus aldeas grabando las huellas de la cultura portuguesa y seguimos por el Valle del Ambroz los pasos del otoño.<br /><br />Recorrimos un teatro de punta a punta y le pusimos nombre a cada una de sus partes. <br /><br />Casi todo lo que sabemos de arte lo aprendimos en galerías, museos o fundaciones, y hablando con todo tipo de creadores.<br /><br />Nos dejamos seducir por la fotografía y hemos tarareado muchas músicas distintas en salas de conciertos, locales de ensayos y festivales.<br /><br />Hemos mezclado historia con vanguardia. Lo local y lo foráneo. La creatividad individual con el esfuerzo colectivo.<br /><br />Hemos recorrido miles de kilómetros. De día y de noche.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM4qZlpkpq2kDgSP8QuXgb1dQ2iWXwOnVooWkoFXSrZefQHHvR6jcadg8Py_dyLJ0eQXHST2yOSOr8_XeB4ESHlhxczgQMpAbOBvk8V9w73SrjkTQWMI9YO_d9fdJnlWUjF7T8d5C3PVlW/s1600/laisladeviernes-luisfano.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 256px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM4qZlpkpq2kDgSP8QuXgb1dQ2iWXwOnVooWkoFXSrZefQHHvR6jcadg8Py_dyLJ0eQXHST2yOSOr8_XeB4ESHlhxczgQMpAbOBvk8V9w73SrjkTQWMI9YO_d9fdJnlWUjF7T8d5C3PVlW/s320/laisladeviernes-luisfano.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5695689343993076930" /></a><br />Nos esforzamos en mostrar que hay muchas maneras de contar un mismo hecho. Y, por eso, hicimos unas cuantas preguntas. <br /><br />Cómo se prepara una exposición, qué rituales siguen los actores antes de cada función, quiénes son los nuevos dramaturgos, cuáles son las fuentes de financiación ante la falta de dinero público, qué tiene que decir la filosofía en estos tiempos de fuga, cómo el soporte modifica el mensaje, cómo la cultura ha dignificado a determinados sectores marginales, cómo el cine ha tratado históricamente la homosexualidad...<br /><br />Pero, sobre todo, los que hemos formado parte de La Isla de Viernes hemos sido víctimas del contagio. Del tremendo contagio de la cultura.<br /><br />Han sido años poblados de música, películas, libros, ideas, discusiones, risas, cervezas, planos, quejas y esfuerzo. Mucho esfuerzo. Porque sabíamos que lo que estábamos haciendo merecía la pena.<br /><br />Y eso... ya forma parte de todos nosotros allá donde vayamos.<br /><br /><span style="font-weight:bold;">Ilustración: </span>Luis FanoPalmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-76653359663994557172011-12-13T02:54:00.000-08:002012-01-09T04:50:12.393-08:00BurbujaLlegué a Mérida en autobús, el día de Reyes de 2007, mientras sonaba en el mp3 “<span style="font-style:italic;">Where’s my mind</span>” de los Pixies en versión Placebo.<br /><br />Lo recuerdo con exactitud porque aquellos no eran buenos tiempos para mi cerebro y con esa canción, al menos, conseguía dejar de nadar en espiral.<br /><br />Aquella tarde llovía y Olga me acogió en su casa, como años atrás había hecho en Melilla.<br /><br />Llegué a Extremadura para trabajar en el Festival de Mérida (sí, ese que ahora se desangra). Sólo después, y durante dos años, averigüé qué significaba esa vorágine y cómo el Teatro Romano, con sus luces y sus sombras, se iba a colar para siempre en mis entrañas.<br /><br />A él están vinculadas algunas de las personas que van a seguir viajando conmigo, vaya donde vaya. El resto, las conocí habitando una isla que me ha hecho saber qué historias me gusta vivir para contarlas.<br /><br />Han pasado cinco años y muchos recuerdos. Ahí estamos Sara y yo de madrugada, espiando cómo montan en el Teatro la escenografía de coches quemados de “Los persas” de Calixto Bieito.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixDirMQvrcvDXtuJcVcK9a088BStnqCz2UfYYUenzka6Uz2t63MBhNBdjNLTtmvRTRsRUkUdpJSUqili2DubiPkfHyh8sw0Wg-JduQ3iTjoakyo7iD0rYlj_0cswllT4SOPhyphenhyphenSbmJ2bs1y/s1600/CB+4.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 214px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixDirMQvrcvDXtuJcVcK9a088BStnqCz2UfYYUenzka6Uz2t63MBhNBdjNLTtmvRTRsRUkUdpJSUqili2DubiPkfHyh8sw0Wg-JduQ3iTjoakyo7iD0rYlj_0cswllT4SOPhyphenhyphenSbmJ2bs1y/s320/CB+4.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5685565470610851970" /></a><br />Recuerdo una noche de cumpleaños, una noche privilegiada, gira, girando.<br /><br />Sin dramas, sin miedos.<br /><br />Siento las piedras del puente bajo los pies, que me han aclarado tanto las ideas en cientos de trayectos de ida y vuelta.<br /><br />Olga y yo cenando lo de siempre, en el lugar de siempre.<br /><br />La sonrisa tonta de la cerveza y saber que no hay vuelta atrás.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSflsTrX-Vw676jR7B1TvzKyUjE6zkpEPdsPTZ9TE9LraumIHpeMlow4OlBBeMPVrGjEnwMLMO94vCeHmJYbNBn5AAFtOicIcloKwaVM25hjMLcLld6S64PM8RxUaulS8v6ifUlCiAdFcK/s1600/Resistir%25C3%25A9.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSflsTrX-Vw676jR7B1TvzKyUjE6zkpEPdsPTZ9TE9LraumIHpeMlow4OlBBeMPVrGjEnwMLMO94vCeHmJYbNBn5AAFtOicIcloKwaVM25hjMLcLld6S64PM8RxUaulS8v6ifUlCiAdFcK/s320/Resistir%25C3%25A9.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5685565775574051634" /></a><br />El olor de las flores que he intentado cuidar con mis propias manos.<br /><br />Películas en blanco y negro, en versión original subtitulada. Y muchas conversaciones, con gente distinta, que inflaman el espíritu y despiertan la curiosidad.<br /><br />Regresar, después, sin prisas, a Hervás, al Jerte, a la Vera, a Alcántara, a Malpartida, a San Jorge de Alor.<br /><br />Después de haber cambiado tantas veces de ciudad, es la primera vez que me voy de un sitio sabiendo que podría quedarme. Que esta es mi casa, cómo sólo antes lo habían sido Trives y la infancia. Que aquí la raíz sí ha sido fértil. Que podríamos seguir así toda la vida.<br /><br />Pero toda la vida es demasiado tiempo y ahora quiero saber qué hay más allá de esta burbuja.<div><br /></div><div><b>Foto:</b> Entrevista a Calixto Bieito (Jero Morales) / "Resistiré" (Javier Álvarez)</div>Palmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-29228831321070877032011-12-12T06:59:00.000-08:002011-12-12T23:37:42.246-08:00GiacomettiUna de las asignaturas que más me fascinó en la adolescencia fue Historia del Arte pero tenía tan claro que quería estudiar Periodismo que ni siquiera se me ocurrió la hipótesis de combinar ambas carreras y buscar una especialización.<br /><br />Luego el tiempo se echó a correr y me trajo hasta aquí, donde ahora sé que la clase de historias que me gustaría contar poco tienen que ver con los medios de comunicación actuales y mucho con los procesos de creación, desde su origen en el cerebro hasta la puesta en escena.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVFXInWmpwPjvRbrBjXjexGvwe8yyCOVgzdxgM-I9xxNUWfWbSuTe41xRMBP0cZ5FGmTjmtRbeN5FFC6gEt2OAnKdZKD0XVY0leDRBwvzOrenF_1ESuAvj5Q_hE1aHwnfgcR2T74ACbH6a/s1600/Giacometti.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 252px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVFXInWmpwPjvRbrBjXjexGvwe8yyCOVgzdxgM-I9xxNUWfWbSuTe41xRMBP0cZ5FGmTjmtRbeN5FFC6gEt2OAnKdZKD0XVY0leDRBwvzOrenF_1ESuAvj5Q_hE1aHwnfgcR2T74ACbH6a/s320/Giacometti.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5685257387977748690" /></a><br />Pienso en esto después de haber viajado a Málaga para ver la retrospectiva de Alberto Giacometti. Después de haber querido acariciar los rostros escuálidos y rugosos de sus esculturas, de haberle preguntado a “El Hombre que camina I” <span style="font-style:italic;">¿dónde vas con esa angustia?</span> y de visualizar la separación que existe entre todos nosotros, ante composiciones como “El bosque” o “El claro”.<br /><br />De regreso, he leído un textito de Michael Peppiatt sobre el taller de Giacometti en París y, una vez más, he lamentado mi tendencia natural a los descubrimientos tardíos.<br /><br />Aunque, quizás, no sea tarde, sino que simplemente he estado caminando hasta este momento.Palmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-68001708484475430612011-10-01T00:41:00.000-07:002011-10-01T00:49:34.399-07:00de realidades“<span style="font-style:italic;">No preguntes dónde está la realidad porque la boca se te llenará de niebla</span>” / <span style="font-weight:bold;">Diego Doncel</span><br /><br />Cuando me hablan de Realidad Aumentada, de plataformas de software y de la invasión de los dispositivos táctiles tengo la misma sensación que cuando leo los suplementos de economía y veo documentales subtitulados sobre la crisis financiera.<br /><br />No es que no lo entienda, es que no me cabe en la cabeza que el “orden” que están tratando de establecer pueda obedecer a una secuencia lógica y a unas necesidades concretas, en vez de a algo completamente artificial.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEialVyiPKv7iAbjXnNS33-4k6hAFof8MGO9tHEZWTJoEcgjzZb_6LhekGZnpj799aixBT1LDfk-Lr8zIGeVpUrT5TXQ9V4k416rD6872mD5REUHOPnJ3FxFns1qOfrkJ-zi3JiJQqjdx5Vr/s1600/de+realidades.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEialVyiPKv7iAbjXnNS33-4k6hAFof8MGO9tHEZWTJoEcgjzZb_6LhekGZnpj799aixBT1LDfk-Lr8zIGeVpUrT5TXQ9V4k416rD6872mD5REUHOPnJ3FxFns1qOfrkJ-zi3JiJQqjdx5Vr/s320/de+realidades.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5658427121127427810" /></a><br />Cada vez más pienso que ellos y yo habitamos un mundo distinto.<br /><br />¿Quiénes son ellos? ¿Eres tú también?<br /><br />Que mi mundo ni tan siquiera tiene esa entidad, que tan sólo es una pequeña isla, en la que la velocidad de reacción, de adaptación y de consumo viene regulado por otra clase de exigencias al tiempo.<br /><br />Uno que, dicen, está a punto de desaparecer.<br /><br />“<span style="font-style:italic;">Lo recuerdo todo pero no entiendo nada</span>”<br /><span style="font-weight:bold;">Italo Svevo<br /></span><br /><span style="font-weight:bold;">Foto:</span> Cementerio de San Mamed (Orense)Palmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-57452458447964498822011-09-20T03:28:00.000-07:002011-09-20T03:46:35.949-07:00... pero eso es otra historiaRemuevo un poco la pasta con una cuchara de madera para que no se pegue al fondo de la olla mientras mi mente va dictando:<br /><br /><span style="font-style:italic;">“Mis padres habían llegado a ese acuerdo cuando yo nací, así que nunca sentí la necesidad de acostumbrarme porque aquella regla de convivencia no escrita formaba parte del orden natural de las cosas</span>”<br /><br />El otro día me contaron una historia que podría empezar así. <br /><br />Habla de un matrimonio que llega a un pacto de convivencia cuando nace su primer hijo: ella se ocupa del bebé de lunes a viernes, mientras él invierte la mayor parte de sus horas en una multinacional.<br /><br />Los fines de semana se intercambian los papeles. El tiempo de ella vuelve a sus manos mientras que la responsabilidad del pequeño pasa, en exclusiva, a él.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5DxFUO9f1z1oNEw_sVohzYGAuIiTnNWlWy4i_mFBKjrcIvmBuQbbob9nzsNrjy8inYCTHZ_mGxwsy62AuNJLXq5kW4H1CdaK-_bfgELrjJ0nyRSXNV69OmszuL4WufL093AG889JPvuJu/s1600/El+jard%25C3%25ADn+de+las+delicias.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 290px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5DxFUO9f1z1oNEw_sVohzYGAuIiTnNWlWy4i_mFBKjrcIvmBuQbbob9nzsNrjy8inYCTHZ_mGxwsy62AuNJLXq5kW4H1CdaK-_bfgELrjJ0nyRSXNV69OmszuL4WufL093AG889JPvuJu/s320/El+jard%25C3%25ADn+de+las+delicias.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5654390271844442946" /></a><br />Ese reparto gira en mi cabeza al mismo ritmo que la pasta con la que hoy voy a hacer una ensalada y, mientras manoseo los trocitos de cazón para acostumbrarme a la textura del pescado antes de embadurnarlo de harina, sigo pensando en el detalle que la hace especial.<br /><br />Y es que él, muchos domingos, en vez de pasear con el carro por las avenidas de Madrid o por el Retiro, se lleva al niño al Museo del Prado. Y allí, entre la época negra de Goya, “Las meninas” de Velázquez, el lapislázuli de “El descendimiento” de Rogier Van der Weyden y la monja con cuerpo de cerdo de El Bosco, pasan sus horas el padre y el hijo.<br /><br />Semana tras semana. Mes tras mes. ¿Año tras año?<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkOrGsLdtIPMn8gm4uAO-MvayyNi0RKmDmvCZ2G3RPTTd759Akrq7_boOxnxNeXjRHlE35jqhm_oSbYGLZvePTqfMrGlqGqhsoTYjKaf8p7NhqBedOQ4X2R42bTiTMwILmmOi-fpkmoaaZ/s1600/El+descendimiento.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 250px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkOrGsLdtIPMn8gm4uAO-MvayyNi0RKmDmvCZ2G3RPTTd759Akrq7_boOxnxNeXjRHlE35jqhm_oSbYGLZvePTqfMrGlqGqhsoTYjKaf8p7NhqBedOQ4X2R42bTiTMwILmmOi-fpkmoaaZ/s320/El+descendimiento.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5654390518449834274" /></a><br />Lo que me gusta de esta historia es el cerebro del niño, cómo irá asimilando colores, formas, figuras, escenas, historias, normas, costumbres, relaciones, conceptos…<br /><br />Mientras mis manos preparan la ensalada y el cazón en adobo, sigo buscando en mi mente las palabras para contarla.Palmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-63302003832555989972011-09-16T04:20:00.000-07:002011-09-16T04:21:58.355-07:00hoyAl gato le ha dado por esconderse detrás de las ruedas de la bicicleta y a mí por pensar que suelo visualizarme en la meta, antes ni siquiera de haberme atado los cordones de las zapatillas que me harán correr.Palmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-70518155116470231522011-09-15T05:28:00.001-07:002011-09-15T06:39:11.350-07:00gerundioSiempre me ha gustado atravesar los puentes, esos territorios fronterizos entre dos partes de lo mismo que, sin embargo, suelen ser tan distintas.<br /><br />El paso se agiliza y el pensamiento se vuelve más lúcido. <br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbOHy66Pkk3tUJMfAosba4vqMY4MhalYH2mCUu2juyTB2fpQZI9KBGV7kpIqTq5U7szHCXMabL1uOtnvZuzgqN9TVanYqHgXO-CPC3Y9kTQpyi9S9ntlct4NLw2dv8fVCinT1iIkqxHt1i/s1600/puente.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbOHy66Pkk3tUJMfAosba4vqMY4MhalYH2mCUu2juyTB2fpQZI9KBGV7kpIqTq5U7szHCXMabL1uOtnvZuzgqN9TVanYqHgXO-CPC3Y9kTQpyi9S9ntlct4NLw2dv8fVCinT1iIkqxHt1i/s320/puente.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5652562511766149346" /></a><br />Si, por ejemplo, el puente romano de Mérida pudiese hablar, hablaría de cómo las espirales se deshacen estirando del hilo por la pregunta más evidente. O de cómo la conversación fluye cuando nos protege un mismo paraguas.<br /><br />Por eso, me gustaría quedarme prendida en el gerundio de cada uno de ellos. Atravesando el puente. En ese movimiento perpetuo entre dos mitades de un todo un tanto desordenado y caótico.<br /><br /><span style="font-weight:bold;">Foto: </span>Puente Romano de Vilariño Frio (Ourense)Palmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-53951279470557762442011-09-13T01:11:00.000-07:002011-09-13T01:20:59.561-07:00ingravidezFormo parte de una generación para la que nuestros padres soñaron una vida completamente diferente a la que ellos habían tenido.<br /><br />Nada de las exigencias del campo ni de las limitaciones del entorno, sino las oportunidades urbanas, la universidad, un futuro asegurado.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd_IOZyFW4tOXOkosGPrG7M4I62xUEKhhR-5esWjRVz8kgRCRbh-H3wkmclVbvXEJGLLxMgmBujJfO5oN1WUs-ntT3OGjRvBe3X1qBk1rOPnSl04z15E3OcX3nOTI5xj72jf3m0SX2JWSm/s1600/reitoral+de+chandrexa.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 222px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd_IOZyFW4tOXOkosGPrG7M4I62xUEKhhR-5esWjRVz8kgRCRbh-H3wkmclVbvXEJGLLxMgmBujJfO5oN1WUs-ntT3OGjRvBe3X1qBk1rOPnSl04z15E3OcX3nOTI5xj72jf3m0SX2JWSm/s320/reitoral+de+chandrexa.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5651754549043587042" /></a><br />Mi bisabuelo hizo la guerra de Cuba y volvió de allí, entre otras, con una enfermedad venérea. A mis abuelos les tocó la Guerra Civil y Gerardo solía decir que la educación era el único patrimonio que podría dejar a sus hijos.<br /><br />Mi madre trabajó en una fábrica de buñuelos en Suiza y mi padre, creció siendo pastor. Consiguió emplearse en una gasolinera y, después, como recadero en un Banco. De allí ya no salió hasta treinta y cinco años después, directo a la prejubilación.<br /><br />Mi familia construyó su casa con sus propias manos y, en un momento dado, hizo las maletas pensando en la prosperidad.<br /><br />¿Y yo?<br /><br />Desde niña, tuve la oportunidad de ir a clases de tenis con Manolo, de piano en distintos conservatorios y estudié en la privada, aunque saliese de allí sin saber quiénes eran Chomsky, Kapuscinski o Ramonet.<br /><br />Aprender… aprendí que, si quieres algo, tienes que pagarlo pero no acabo de entender cómo tantas cosas tienen un precio desorbitado cuando ocupan un lugar secundario en esta historia.<br /><br />Hoy, cuando el presente tiembla bajo nuestros pies y nadie se atreve a hacer un vaticinio sobre el futuro, sigo flotando en una especie de ingravidez.<br /><br />No paro de preguntarme qué se ha quedado atrapado entre lo que ellos fueron y lo que estamos siendo.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE_AjnQdUXhw2pVLlaVai2OPmZy34rJJWR6rDwR571g2DWuCp01SREesW-Qx-wWPF2uC6xWv4OyR8ZNhXlGQSAdJ1Ggo27ogbUBPCVp5xXLQrpJYMC4p5H0wFMQGtO2N8LSVX8I16mBxNN/s1600/ingravidez.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 209px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE_AjnQdUXhw2pVLlaVai2OPmZy34rJJWR6rDwR571g2DWuCp01SREesW-Qx-wWPF2uC6xWv4OyR8ZNhXlGQSAdJ1Ggo27ogbUBPCVp5xXLQrpJYMC4p5H0wFMQGtO2N8LSVX8I16mBxNN/s320/ingravidez.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5651755132629105010" /></a><br />Qué ganamos y qué perdimos con aquel salto generacional.<br /><br />Qué se concentra en ese pulso entre unas formas de vida que interrumpimos en nombre del progreso y, otras, que no acabo de comprender ni me da la gana de asimilar.<br /><br /><span style="font-weight:bold;">Fotos: </span>Reitoral de ChandrexaPalmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-17582684708521092462011-09-08T23:22:00.000-07:002011-09-11T23:59:53.882-07:00sueñosDicen que los sueños se construyen con la imaginación y con la memoria.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTl4q6EN93evIMGXf3VnND5Ueb7ZNT3jb9xcrmWAWCfKqSnoNUHi4Kpl9ZQGMEV83x5iPAKpLVOSqU1MqtoRm167YHH-RvdnNJbXM7nJS0W_iPFzFcnIEMGsA9Jmz9RSXq1SlePklkUFR0/s1600/sue%25C3%25B1o.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 244px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTl4q6EN93evIMGXf3VnND5Ueb7ZNT3jb9xcrmWAWCfKqSnoNUHi4Kpl9ZQGMEV83x5iPAKpLVOSqU1MqtoRm167YHH-RvdnNJbXM7nJS0W_iPFzFcnIEMGsA9Jmz9RSXq1SlePklkUFR0/s320/sue%25C3%25B1o.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5651364005247411026" /></a><br />Hubo un tiempo en el que, cada noche, mientras dormía, me escapaba de Valencia y volaba hacia el pueblo, hacia aquellos años en los que jugábamos a ser mayores cruzando el embalse sin más ayuda que la de no sabernos solos.<br /><br /><strong>Foto:</strong> Embalse de GuístolasPalmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-3489014729959696892011-09-05T10:04:00.000-07:002011-09-06T05:17:21.097-07:00materialesCuando me faltan las fuerzas existen tantos lugares en los que refugiarme, aunque sea mentalmente…<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPJYIZqLfOU3nN6lR3Hc3s2Pd6mu0SpsWAgnyrpvyhKVhzDviuvHnXgnXP7l0FT9h-9W-PstXnB3Byys8Ux6HKqeGLfLij3MJIpfFlJmkuc2v3bP2kgex34EgNXlL6TEb3UII5vymFyxCI/s1600/mi+rinc%25C3%25B3n.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPJYIZqLfOU3nN6lR3Hc3s2Pd6mu0SpsWAgnyrpvyhKVhzDviuvHnXgnXP7l0FT9h-9W-PstXnB3Byys8Ux6HKqeGLfLij3MJIpfFlJmkuc2v3bP2kgex34EgNXlL6TEb3UII5vymFyxCI/s320/mi+rinc%25C3%25B3n.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5648922995374083362" /></a><br />tantas personas que consiguen sostenerme, aún en la distancia…<br /><br />tantas ideas y tantos proyectos que no puedo permitirme el lujo de no vivir, cuando no es la propia realidad la que llega para sorprenderme<br /><br />… que estoy empezando a pensar que he conseguido ser tan dúctil como el cristal.<br /><br /><span style="font-weight:bold;">Foto: </span>mi rincón en casa de Xurxo, Chandrexa (Ourense)Palmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-4287235474238769642011-09-03T08:52:00.001-07:002011-09-03T08:56:41.140-07:00presenciasVen. Siéntate. ¿Cómo has pasado la noche?
<br />
<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6jlfDZWEyOBXoHFcjr8q0nkVlhUxVJ4vYOSxO71dWDHN523nLLuj_qGf-pCaRql-QgNF0xswYDvG5EkO0lTTEsTCShwhYmoUziLy7hGcpn2fenCEMUSzwxT5pdppsn33stbBGVGDjHQ3v/s1600/otros.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 256px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6jlfDZWEyOBXoHFcjr8q0nkVlhUxVJ4vYOSxO71dWDHN523nLLuj_qGf-pCaRql-QgNF0xswYDvG5EkO0lTTEsTCShwhYmoUziLy7hGcpn2fenCEMUSzwxT5pdppsn33stbBGVGDjHQ3v/s320/otros.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5648162193432901170" /></a>
<br />Yo no he podido dormir demasiado. He soñado que estabas aquí.
<br />Palmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-24676128537304850082011-09-02T01:11:00.000-07:002011-09-02T01:15:03.330-07:00casa<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw2vZ0kEypAhs_2zzcm-3xXVXPC3sIOTnCovsUBeJTmUYm7aVYOcXqUYakwsjoDTi8IwvKnLerw2xfN0bzdifCjuiz1LfjZi3E5GIFh8ZNN3Rh8iixeveEtE4diHeVUHXbB7Si8Jb5VVb7/s1600/casa.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 255px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw2vZ0kEypAhs_2zzcm-3xXVXPC3sIOTnCovsUBeJTmUYm7aVYOcXqUYakwsjoDTi8IwvKnLerw2xfN0bzdifCjuiz1LfjZi3E5GIFh8ZNN3Rh8iixeveEtE4diHeVUHXbB7Si8Jb5VVb7/s320/casa.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5647672493472987250" /></a>
<br />Cuando era pequeña, miré tantas veces a través de esta ventana observando lo que otros hacían y soñando despierta que ahora, cada vez me asomo, no consigo estar sola ni fijar la fecha del calendario. Palmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-90903166219878574642011-09-01T01:27:00.000-07:002011-09-01T01:33:58.223-07:00Viaje al centro de la tierraEsto es un endrino.
<br />
<br />¿Y esto? Un membrillo.
<br />
<br />Esto, un lúpulo y se usa para fabricar cerveza.
<br />
<br />Las avellanas nacen del avellano y, cuando están maduras, sólo tienes que menear una rama para que acaben desparramadas por el suelo.
<br />
<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghjYO-e6HNSHAxHtKpgV9gz-PiFO88qc-60UHyxkQOon1g3KqR3-nGeGTRa6ZFwL4tYZyAsGvOowlFfGV26S1faEKxXZXWxpqD6BbbsRb-jUdmJkFqWNylCcBK_-OQ3_vFiKz2e1mwRxg-/s1600/avellana.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghjYO-e6HNSHAxHtKpgV9gz-PiFO88qc-60UHyxkQOon1g3KqR3-nGeGTRa6ZFwL4tYZyAsGvOowlFfGV26S1faEKxXZXWxpqD6BbbsRb-jUdmJkFqWNylCcBK_-OQ3_vFiKz2e1mwRxg-/s320/avellana.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5647305564677707010" /></a>
<br />El árbol que mejor sombra da en gallego se llama “padrairo” y dicen que, si quieres evitar plagas en los árboles frutales y huir de los productos químicos, basta con clavarles un clavo de cobre en el corazón del tronco, cubrirlo con cera y esperar que lo asimile la savia.
<br />
<br />En los años de subsistencia las castañas eran, junto al pan centeno y las patatas, la alimentación básica de los habitantes de mi pequeño país pero ya apenas quedan “sequeiros”, tan sólo los que se rehabilitan con fines turísticos.
<br />
<br />Eugénio de Andrade decía que para ser poeta hay que conocer el nombre de las cosas. Después de estas vacaciones de regreso a los orígenes, para mí la reflexión es más amplia.
<br />
<br />Si quieres ser persona, empieza por saber nombrar lo que te rodea y luego conversamos.
<br />
<br />Parece obvio pero no lo es tanto. En esas estoy.
<br />Palmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-61459555853957938312011-08-11T04:40:00.000-07:002011-08-11T04:52:40.633-07:00recuerdos“<span style="font-style:italic;">No es sencillo permanecer erguido sobre la ola de la valentía cuando seguimos con la mirada a algún pájaro que vuela al caer la tarde</span>”
<br /><span style="font-weight:bold;">René Char</span>, "La palabra en archipiélago"
<br />
<br />Doy el siguiente paso y celebro que sigo caminando porque, de lo contrario, ¿para qué avanzar? ¿para qué seguir creciendo?
<br />
<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqU7b-3XPWVlv8Nb45BrbH8wlDf8UzuhKT8eK0f-VD0hOyh22_bMQZ9YBlEydZCyHQwIAgfvL3HcvCBfGDxHkw1QtA0hBS53dJSnI8honbsFlFctZxFvIhhToaEtdgo5kXuNIxWEktCWsa/s1600/crecer.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 260px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqU7b-3XPWVlv8Nb45BrbH8wlDf8UzuhKT8eK0f-VD0hOyh22_bMQZ9YBlEydZCyHQwIAgfvL3HcvCBfGDxHkw1QtA0hBS53dJSnI8honbsFlFctZxFvIhhToaEtdgo5kXuNIxWEktCWsa/s320/crecer.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5639562482225450738" /></a>
<br />Pero eso no quita para que si ahora rasparan mi piel con un cúter, mi carne hablara de mundos muy distintos que se han quedado ahí, cincelados, y que son los que, al final, me explican.
<br />
<br />Esos recuerdos son mi pequeño tesoro.
<br />
<br />Mi película en súper 8.
<br />
<br />Una banda sonora.
<br />
<br />Una caja creada a medida que abro y cierro cuando quiero, que se abre y se cierra cuando le da la gana, que abres y cierras si así lo pretendes, que abrimos y cerramos a veces con risas y otras con lágrimas.
<br />
<br />Un mapa mental. Y sentimental.Un recorrido geográfico y muchas palabras.
<br />
<br />¿Y el futuro? ¿Los futuros recuerdos?
<br />
<br />Sólo es tiempo que se irá solidificando para que quepa en ese minúsculo almacén en el que se ha convertido mi cuerpo.
<br />Palmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-67106854105986031882011-08-08T02:00:00.000-07:002011-08-08T02:07:19.547-07:00teatroUna se sienta en aquellas gradas y, por mucho que le hayan contado, por mucho que los actores hayan hablado de su papel y aunque conozca los personajes y el texto del que han partido, nunca sabe del todo qué es lo que se puede encontrar.<br /><br />Señoras, señores… lo que está a punto de suceder es una incógnita.<br /><br />Por eso se revuelve en el asiento.<br /><br />Durante los primeros minutos, cuando se apagan las luces, suena la música o el silencio y los actores irrumpen en el escenario, permanece en alerta. Con la espalda estirada en el asiento y todos los sentidos activados.<br /><br />A veces, bastan cinco minutos para desconectar cuerpo y cerebro y sentir que daría igual estar en aquella butaca que en cualquier otro lugar.<br /><br />Otras, sabe reconocer lo bello, el esfuerzo, la puesta en escena, el trabajo en equipo y otra clase de méritos técnicos.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7-tdda33k5ESdRKwed9RqulenhjXN4JS4dK5vn7TNH-qdUD_s6oOetayxzRQ8LsAw_-z4Ml_UxbH4KeHgvlcOddnldM3GnyhHx32L_3S2U_gqu06OKOnoumfSTetBLCTVqfZfnL_84GBN/s1600/Los+persas.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 214px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7-tdda33k5ESdRKwed9RqulenhjXN4JS4dK5vn7TNH-qdUD_s6oOetayxzRQ8LsAw_-z4Ml_UxbH4KeHgvlcOddnldM3GnyhHx32L_3S2U_gqu06OKOnoumfSTetBLCTVqfZfnL_84GBN/s320/Los+persas.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5638407734983409474" /></a><br />Pero hay veces… y esas son las que cuentan… en las que siente tal emoción que los ojos se le llenan de lágrimas de pura felicidad. Sabe que está asistiendo a algo único. Algo casi místico. Sabe que no podrá apartar la mirada, ni los oídos ni la piel durante el tiempo que dure la función.Que querrá compartirla. Que querrá verla, al menos, dos o tres veces más porque sí, es verdad eso que dicen... Cada noche es distinta.<br /><br />“<span style="font-style:italic;">La guerra es eterna</span>”, murmuraba enloquecido el padre de Jerjes abrazado a una bolsa de basura. <br /><br />“<span style="font-style:italic;">Sólo quien renuncie a la felicidad alcanzará la sabiduría</span>”, profetizaba un bellísimo centauro.<br /><br />“<span style="font-style:italic;">No existe tirano sin pueblo, ni pueblo sin miedo</span>”, sonó en la Alcazaba árabe.<br /><br />“<span style="font-style:italic;">El hombre es un ser extraordinario</span>”. Palabra de Sófocles.<br /><br />Una ha tenido el privilegio de asistir a obras de teatro en las que el público se da la mano y la aprieta en señal de “¡<span style="font-style:italic;">qué bien que estemos aquí</span>!”.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwV4FFWc7ktWCYT2s0IfnN-siBENeFv78L1jluyyrV1MOJo81T5414iPwXYcQxM45C_PNC1PXuZfKBVddTiO83NK2pTfcbw-xWiSdqGwvS1xvoGOWtCCEGOkkwlZl8oITW4c12r1x-iDaU/s1600/Medea.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 235px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwV4FFWc7ktWCYT2s0IfnN-siBENeFv78L1jluyyrV1MOJo81T5414iPwXYcQxM45C_PNC1PXuZfKBVddTiO83NK2pTfcbw-xWiSdqGwvS1xvoGOWtCCEGOkkwlZl8oITW4c12r1x-iDaU/s320/Medea.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5638407895880306370" /></a><br />Ha habido mocos, risas al unísono, expresiones como “<span style="font-style:italic;">joder, joder</span>” y movimientos de cabeza porque no se puede hablar en voz alta y exclamar “¿cómo me sueltas esto desde hace 2.500 años y te quedas tan campante?”.<br /><br />Ha habido labios mordidos, respiraciones contenidas y euforias colectivas. Y, a veces, algunas noches mágicas, a una le han dolido las manos de tanto aplaudir.<br /><br />Lo que sólo el teatro sabe dar… eso… he tenido la suerte de experimentarlo gracias al festival de mérida.Palmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-28245484252935498222011-07-26T05:06:00.000-07:002011-07-26T23:56:10.639-07:00suma y sigue<span style="font-style:italic;">"Si todos somos espectadores, no pasa nada" / Manuel De</span><br /><br />Lo que he aprendido trabajando en televisión es que no se obtienen respuestas sino “totales” que tienen que durar más de diez segundos para rotular al personaje y menos de veinte para que el espectador no pierda la atención.<br /><br />Que basta un pequeño reflector para corregir las sombras de las gafas. Y ese trípode, amigo trípode, que pesa ocho kilos y cuesta una pasta.<br /><br />La mayor lección de la tele es que el tiempo es un valor de lujo, tanto el que te robas a ti mismo como el que concedes a los que quedan retratados en las pantallas. Y que, como todo en la vida, a veces ganas, a veces pierdes, otras rozas las alturas y otras, podrías irte directo al infierno.<br /><br />En este año y nueve meses que he vivido en una isla, he aprendido que son importantísimas las ideas previas. No sólo de dónde vas a ir, con quién vas a hablar y qué planos necesitarás para ilustrarlo, sino también algo más profundo y anterior.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhniPhFbQAOXw3fcXLGWfzTBFr2rIYtCZvmfsI60fvor7D1zkMKqftYqWVA7SYZHEXRHL1KF0zj_SKTZBb2ewToYbh2aYplmtpULtEQ2d57dj2Cn578QVICfXqVam7nB6YIkvO9MyJ9fhjN/s1600/Juliao+Sarmento.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhniPhFbQAOXw3fcXLGWfzTBFr2rIYtCZvmfsI60fvor7D1zkMKqftYqWVA7SYZHEXRHL1KF0zj_SKTZBb2ewToYbh2aYplmtpULtEQ2d57dj2Cn578QVICfXqVam7nB6YIkvO9MyJ9fhjN/s320/Juliao+Sarmento.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5633631623632277890" /></a><br />Eso que se llama conocimiento y que es de lo que vas tirando a medida que van surgiendo los problemas. Porque la práctica lo único que hace es medir tu capacidad de reacción.<br /><br />Me quedo con algo: con la certeza de que hablar por hablar no me interesa. Que a mí lo que me gustan son las pequeñas historias.<br /><br />Y que, al final, todo (o casi todo) es mentira. O no pasa de una mera recreación.<br /><br /><span style="font-weight:bold;">Foto:</span> Juliao Sarmento, Centro de las Artes Visuales Helga de AlvearPalmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-18292483065885872262011-07-14T06:48:00.000-07:002011-07-14T06:52:45.044-07:00TríadaNo lo hago adrede ni los busco pero, últimamente, me persiguen una serie de conceptos.<br /><br />En este tiempo de transición, punto de inflexión hacia no se sabe muy bien dónde, no paro de observar <strong>contradicciones</strong> entre la supuesta realidad y la realidad del comportamiento. Y no me excluyo.<br /><br />En las entrevistas, alguien me habla de <strong>conflicto</strong>. El arte es conflicto, la literatura es conflicto, la dramaturgia es conflicto.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcMmwTggje4m-kWxnF_TwUl79PD34V6_gDJjF0EdaZ09cICvXr-qALjYTGt7ShRHIBgaG6orSnzalTl0vYHdgVYAOygIumYaXENo6qHdK_lwesu8q1qyityUf3ct-ruc9RKj2TmDuS7F89/s1600/m%25C3%25A9rida.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 192px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcMmwTggje4m-kWxnF_TwUl79PD34V6_gDJjF0EdaZ09cICvXr-qALjYTGt7ShRHIBgaG6orSnzalTl0vYHdgVYAOygIumYaXENo6qHdK_lwesu8q1qyityUf3ct-ruc9RKj2TmDuS7F89/s320/m%25C3%25A9rida.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5629204733404298498" /></a><br />Y en las conversaciones con conocidos o con desconocidos, con cervezas de más o con una coca cola cero, siempre acaba surgiendo el <strong>miedo</strong>. Miedo real o imaginario que bien encauzado funciona como una fuerza creativa espectacular pero que, mal digerido, te ata de pies y manos.<br /><br />¿Y ante el conflicto? Pues miedo a salir magullado. Por eso caemos en contradicciones obvias.<br /><br />Hasta ese callejón sin salida llego. Lo que no para de dar vueltas en mi cerebro es cómo mezclo los tres conceptos para que, al final, salga una suma.<br /><br /><strong>Foto: </strong>cflópez / festival de méridaPalmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-60420167174043185922011-07-11T10:05:00.000-07:002011-07-11T10:12:40.130-07:00Asimetrías“<em>el género humano / no puede soportar mucha realidad</em>”<br /><strong>T.S. Eliot</strong> (Cuatro cuartetos)<br /><br /><strong>I</strong><br />Abrió la puerta de casa, le puso comida al gato sin dirigirle la palabra y regó las plantas. Habló con su madre durante 13 minutos y 44 segundos y, al colgar, pensó en mañana con pereza.<br /><br />Repasó la lista de obligaciones que estaba descuidando, encendió el ordenador y, mientras recalentaba la pizza que le había sobrado de la comida, escribió:<br /><br />“<em>De tanto mirar a la realidad a los ojos, se me está olvidando que también ella es un espejismo</em>”<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj70BJ3E3wa_18oiUtM8J6YggymBX4p2zQsyX0NIlLLmjuyTZJRb349nOxDsBUq8DH-_b6m8xG1U71ftLPK29AAZ2UELM9r_NjWyDlEpWEhH7u1wF97pcTSmlskcullEzbhusZ_3nkgoZAz/s1600/puertas.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj70BJ3E3wa_18oiUtM8J6YggymBX4p2zQsyX0NIlLLmjuyTZJRb349nOxDsBUq8DH-_b6m8xG1U71ftLPK29AAZ2UELM9r_NjWyDlEpWEhH7u1wF97pcTSmlskcullEzbhusZ_3nkgoZAz/s320/puertas.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5628142549075252482" /></a><br /><strong>II</strong><br />Abrió la puerta de casa, persiguió al gato por el pasillo acariciándole el lomo y diciéndole cosas como “¿hola, mi rey?”, “¿qué pasa, gato rubio?” para que olvidase con el tono de su voz la ausencia de dos días. <br /><br />Regó las plantas, sacó la ropa y los libros de la mochila roja, habló con su madre 1 minuto y 17 segundos, sonrió pensado en la última de Woody Allen y, mientras esperaba que el pan se descongelase, escribió en la libreta:<br /><br />“<em>Lo que hoy me defiende, mañana me puede escupir a la cara. Pero sólo así somos capaces de seguir: prueba-error, construyendo excusas para avanzar</em>”Palmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-29874946025316910282011-07-07T06:35:00.000-07:002011-07-07T06:42:48.808-07:00Opciones para hoy y para mañanaSería más honesto decir “me voy” que forzar la máquina hasta el límite.<br /><br />Sería más inteligente forzar la máquina hasta conseguir asegurar que ellos pierden y tú ganas.<br /><br />¿Qué apostamos?<br /><br />Sería más retorcido dirigir a los ejércitos hacia la guerra mientras desde la atalaya te dedicas a arengar a las masas y a observar. Y si algo te salpica, te limpias.<br /><br />Sería más práctico aprovecharte mientras te sirve, escurrirte mientras puedas, cumplir cuando sea necesario y protestar si se comete una injusticia.<br /><br />Sería comodísimo no tener que posicionarse.<br /><br />Sería preferible tener alguna de estas opciones.<br /><br />En fin... sin todas estas opciones no existiría el género humano, ni el mundo laboral, ni una crisis económica ni la vida en movimiento.Palmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4349391149495326300.post-33732010816054601642011-06-22T01:44:00.000-07:002011-06-22T03:41:26.509-07:00Trives“… <em>a partir de ahora, todo se alejará más dulcemente hacia ese lugar en el que la felicidad es otra más de las convenciones sociales</em>”<br /><strong>Capricho extremeño,</strong> Andrés Trapiello<br /><br />Cuando éramos pequeños, íbamos andando al colegio y cada vez que pasábamos por el Fiscaíño me parecía que más allá del aquel río no podía haber nada que mereciese la pena conocer.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3zCLv5bYBu9GMXlWnZedF2KhaENM6rnI4WP3PrYVsB8P_MpRQbWLvsXDJVfWfJfMUrVpISPibBrLoAsxgWITJ3hAQQfsi0QTz4E2OhYcTPHG3KKtY3ryUWuD04yPZYtDXn3IjdtD7P8pP/s1600/agua.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 226px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3zCLv5bYBu9GMXlWnZedF2KhaENM6rnI4WP3PrYVsB8P_MpRQbWLvsXDJVfWfJfMUrVpISPibBrLoAsxgWITJ3hAQQfsi0QTz4E2OhYcTPHG3KKtY3ryUWuD04yPZYtDXn3IjdtD7P8pP/s320/agua.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5620962915802377346" /></a><br />Nos inventábamos nuestros propios juegos porque los Reyes Magos de Orense sólo traían una bicicleta para cuatro y unos patines para dos, así que los castaños del souto nos daban todo lo que necesitábamos para pasárnoslo bien: un arco de una tribu india o naves espaciales al estilo Galáctica.<br /><br />Una tarde, todos los primos de la calle Corbal montamos un circo y la gata fue el elefante.<br /><br />Mi hermana y yo empezamos a escribir nuestro propio libro, emulando las aventuras de Enid Blyton. <br /><br />A veces, llegaba alguien y hacía magia. Como aquel hombre que cuidaba a los caballos en la finca de enfrente y fabricaba silbatos con las hierbas.<br /><br />Cuando éramos pequeños, todo nos parecía sencillo. Divertido. Misterioso e infinito.<br /><br />Cada acción formaba parte de una secuencia lógica y comunitaria, que permitía entender el sentido: recoger las castañas y preparar un magosto, apilar la leña en el invierno para que no faltase en la cocina, comer las zanahorias directamente de la huerta.<br /><br />Una noche de verano llegó un matrimonio vasco preguntando algo y se quedaron a cenar. Los mayores, en la bodega y con su hijo, jugamos al escondite. Perdió, por supuesto. No se movía por la oscuridad como nosotros.<br /><br />Si lo recuerdo tantos años después es porque se me quedó grabado en alguna parte del cerebro que es posible abrir las puertas a los desconocidos.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNhAsTw-525TRmiVgPc339lBazbV6qfV_BMtX5xRnwTn0X58huJLtyCGzPBJQyILb2uIyvaL8FUJ-RrLX-TkTsL3NoW7vLYLpgaCpRWgctrPJlyuXify01msJ1Nh4HEg-xqdsiyXAlQUg6/s1600/Geometr%25C3%25ADa.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNhAsTw-525TRmiVgPc339lBazbV6qfV_BMtX5xRnwTn0X58huJLtyCGzPBJQyILb2uIyvaL8FUJ-RrLX-TkTsL3NoW7vLYLpgaCpRWgctrPJlyuXify01msJ1Nh4HEg-xqdsiyXAlQUg6/s320/Geometr%25C3%25ADa.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5620964877722706274" /></a><br />La mía, ahora, está entreabierta.<br /> <br />¿El resto?... la raíz, la familia, la imaginación, los ritmos, la naturaleza, los sabores, la esencia, el silencio, la pertenencia a un lugar… todo eso se ha quedado ahí guardado, en una especie de limbo que espera momentos mejores.<br /><br />Por eso no puedo evitarlo. Si llega alguien como Daniel el Mochuelo, hablando del rendajo del jilguero; alguien como John Berger, con sus ocho maneras de preparar patatas… alguien como Rafael Trapiello, que se pregunta por la relación del ser humano con su entorno y lamenta la desaparición de una determinada forma de vida en los pueblos, entonces… sonrío, me conmuevo y siento que vuelvo a habitar un territorio muy, muy querido. El de los recuerdos imborrables de la infancia.Palmiralishttp://www.blogger.com/profile/08427103379316006648noreply@blogger.com1